Être en mouvement,
c’est ne pas savoir à quoi l’on appartient.
C’est refuser la frontière,
refuser l’enfermement de la nation.
Il y a une chance à ne pas appartenir pleinement,
ni au colon,
ni au colonisé.
Une autre manière d’habiter,
une diagonale à tracer,
une mémoire qui ne cherche pas à revenir en arrière,
mais à se réinventer ailleurs.
Venir avec son passeport,
non pas comme une preuve d’identité,
mais comme un vestige,
un document qui raconte autant les passages que les interdictions,
les droits accordés et ceux refusés,
les frontières visibles et invisibles qui continuent de marquer les corps.
A quoi ressemble une histoire en lutte qui ne trouve pas d’ancrage ?
C’est avec mes trois cartes d’identité que je vous écris.
Qui je suis, moi, avec ces trois cartes ?
Qu’est ce que j’incarne ici, qu’est ce que je n’incarne plus la bas?
Qu’est ce qu’ici veut dire?
Qu’est ce que là-bas veut dire?
Est-ce qu’avoir plusieurs cartes d’identité veut dire avoir plusieurs identités?
Qu’est ce que ça veut dire de grandir dans un pays sans carte d’identité?
Depuis les récits enregistrés de mes parents qui ont vécu l’immigration, j’essaye de constituer ma propre trajectoire.
Dans ce dispositif auquel je rêve, mon corps entre en dialogue déambulatoire avec celles et ceux qui acceptent l’invitation au voyage vers cet entre-deux, ce troisième territoire. Sa représentation est pensée au-delà d’une tentative de circonscription d’un espace. Imaginer la scène comme un lieu de passage, ou les récits particuliers des spectateurices donnent forme à ce paysage utopique, où les langues oubliés trouvent enfin leurs échos.